arqueología

Indiana Jones en La última cruzada:

"La X no marca el lugar"

HISTORIA ANTIGUA

La Historia AntigUa se confirma

en la Modernidad de un templo desolado

de magma púrpura y violáceo temprano

acre el hedor de Meroé en la tramontana

del atardecer que viene despacio

Mi vulva se contrae presa de súbitos espasmos

de válvula de agua,

vulva válvula

agua que escarcha,

cuando se deshiela el corazón

amanecen gélidas las entrañas.

Es el estigma del drama,

el impasse,

el tiempo muerto,

los propios muertos,

la sensación de inutilidad,

los Arte-Factos,

la sangre en las manos,

el cambio de gobierno,

los periodistas diciendo,

dividiendo,

sus bocas para mí son silencio,

se agrupan sus palabras en el aire,

como bocadillos de un mal cómic,

después las dibujo con un dedo

y son nubes acolchadas,

pero no entiendo nada,

me siento ajena del mundo entero

cuando pienso que, para mí,

el periodismo no es eso.

Sólo ha pasado medio año de mi nacimiento,

de mi otra vida, y nacer de nuevo es un milagro

que aún se me escapa entre las manos.

No espero nada y, al mismo tiempo,

sigo creyendo en lo incontrolable

como hacía antes.

Sin embargo, ceder no es ya deseo,

es un síntoma de arrojo,

de coraggio,

de la fuerza de mi espanto.

Si te digo que, bajo esta apariencia

de voluble acto espontáneo, se esconde

una actitud mental dominanada por el tiento,

¿te sonaría extraño?

Vale un potosí mi templo aurífero.

Poner un pie en tierra cuesta meses en un barco,

y los limones cuelgan de mi árbol.

Las cerezas las sujeto entre las piernas,

el visitante tendrá que morder para conseguir algo.