podría ser mi compañero,
podríamos compartir uno de tantos sueños.
podríamos habernos emborrachado juntos,
esperado un taxi en una rotonda perdida
de Carabanchel, de madrugada, o creado un
titular a medias.
podríamos habernos gritado de mesa a mesa,
podríamos habernos insultado, habernos dicho:
tu texto es una mierda. podríamos habernos
hecho confidencias. quizá en él los secretos
fueran más que entelequia
nota al pie: se llamaba José María Portell, y murió un 28 de julio
nota al pie (de página): las efémerides siempre son incorrectas
nota más: vivía en el Muelle Churruca, y allí vivía mi familia también.
nota extra: no me lo puedo creer pero me lo creo
5 comentarios:
Es un punto de vista vital tuyo muy cercano que respeto y un compromiso importante defender la labor de los periodistas... y su integridad.
Pero no creo que fuera el primero, supongo que el primero fue durante el franquismo y no se enteró nadie. Como mucha gente que moría en distintos bandos entonces.
Suposiciones mías que no sé mucho de nada, pero que la naturaleza humana ... a veces se la ve venir y repite.
(me refería también a la integridad física, claro!!!!)
esto, rebe, es un gran poema. gracias, marita
Has hecho bien acordarte de Eduardo
Rebeca,
Es un texto precioso (y ha hecho que se lo recomiende a muchísima gente). Tengo víctimas del terrorismo en mi familia.
El modo en el que te acercas a una persona asesinada imaginándotela viva, sintiéndola presente... es el mejor homenaje que puedes hacerle. Al menos eso es lo que creo.
Cuando le pregunté a tu tío en la universidad qué sentía al volver a su tierra, me dijo: "Vuelvo porque está casi todo lo mío, pero muchas veces ya no lo reconozco".
Gonzalo
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