¿Dónde van las hojas cuando acaba el otoño?*

para entender mi imaginario de fin de año es necesario aceptar que la verdad está en el rastro,
que mi luz no alumbra sino es yuxtapuesta,
que yo, para bramar, preciso de la singularidad
de un intermezzo,
tal vez a tres voces,
y una ritornella
Si pudiera, elegiría para desayunar las cicatrices de sus muñecas.

* gracias, Ig.