salir y entrar la palabra oráculo es tan irónica como su significado, encuentro por las mañanas que todo lo dije antes, o lo pensé, al menos. a veces escribo y pierdo.
Porque vivir se ha puesto al rojo vivo. (Siempre la sangre, oh Dios, fue colorada.) Digo vivir, vivir como si nada hubiese de quedar de lo que escribo.
Porque escribir es viento fugitivo, y publicar, columna arrinconada. Digo vivir, vivir a pulso, airada- mente morir, citar desde el estribo.
Vuelvo a la vida con mi muerte al hombro, abominando cuanto he escrito: escombro del hombre aquel que fui cuando callaba.
Ahora vuelvo a mi ser, torno a mi obra más inmortal: aquella fiesta brava del vivir y el morir. Lo demás sobra. (Blas de Otero)
El aire mueve levemente las páginas del libro, ésta es una de sus misiones principales; desconfiad del libro encerrado en sí mismo, de las sabias o hermosas palabras que se agostan al simple contacto del aire. (Blas de Otero)
hace mucho que no pasaba por acá y me encuentro con esta línea que me interpreta tanto y tan bien. últimamente la tecla "send" y yo somos las mejores enemigas, pero no podemos abandonarnos, al menos eso dice mi índice cada vez que pulsa el botoncito...
un abrazo chilensis, al sur de este cada vez más engripado Globo.
6 comentarios:
Otras veces seguro que gana.
un miau en una tostita para ti :)
Porque vivir se ha puesto al rojo vivo.
(Siempre la sangre, oh Dios, fue colorada.)
Digo vivir, vivir como si nada
hubiese de quedar de lo que escribo.
Porque escribir es viento fugitivo,
y publicar, columna arrinconada.
Digo vivir, vivir a pulso, airada-
mente morir, citar desde el estribo.
Vuelvo a la vida con mi muerte al hombro,
abominando cuanto he escrito: escombro
del hombre aquel que fui cuando callaba.
Ahora vuelvo a mi ser, torno a mi obra
más inmortal: aquella fiesta brava
del vivir y el morir. Lo demás sobra.
(Blas de Otero)
El aire mueve levemente las páginas del libro, ésta es una de sus misiones principales; desconfiad del libro encerrado en sí mismo, de las sabias o hermosas palabras que se agostan al simple contacto del aire.
(Blas de Otero)
Cuanto menos aire, más.
Cuanto más sediento, más.
Ni más ni menos, más.
(Blas de Otero)
madre mía, ARRRRROJA, cómo me ves.. y cómo ves. y cómo eres.
a veces escribo y pierdo....
hace mucho que no pasaba por acá y me encuentro con esta línea que me interpreta tanto y tan bien. últimamente la tecla "send" y yo somos las mejores enemigas, pero no podemos abandonarnos, al menos eso dice mi índice cada vez que pulsa el botoncito...
un abrazo chilensis, al sur de este cada vez más engripado Globo.
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