La tristeza gemebunda de ese inmóvil pez espada cuyo ojo no gira,cuya fijeza quieta lastima su pupila,cuya lágrima resbala entre las aguas mismas sin que en ellas se note su amarillo tristísimo. (Sin luz. Vicente Aleixandre)
releo ese poema que sale en el link, que no sé exactamente por qué sale ése, debe ser azar,bueno, releo y alucino.. yo tengo un iris amarillo. es bastante raro, de hecho. en el viaje a francia, la guia que teniamos, delphine, una chica seria.., cuando ya cogió un poco de confi conmigo me dijo: cuando llegaste a chamartín creí que llevabas lentillas. qué dices, le dije yo, y ella añadió: sísí, por la parte amarilla interior en el verde. me dejó acojonada. porque suelo pensar que los ojos que tengo es mi herencia materna. la única! y porque siempre me parece que aleixandre tiene razón
pulmón
me gustan las ensaladas y la pasta
no me sale bien el arroz
la letra u porque es la que hace referencia al interior
no soy socialdemocrata, soy idiota
una tienda de libros sería un sueño,
fantasear es demasiado deseo
no me sale bien el arroz
la letra u porque es la que hace referencia al interior
no soy socialdemocrata, soy idiota
una tienda de libros sería un sueño,
fantasear es demasiado deseo
deadline
voy en dirección al aeropuerto cuando voy, ellos se están yendo.
vuelvo y ellos llegan. y sí: durante un rato paladeo la necesidad
de tener una maleta enorme y nada más. ir. y ya se verá. qué
macabro el ex profeso, la combinación de romanticismo, aventura
y riesgo
vuelvo y ellos llegan. y sí: durante un rato paladeo la necesidad
de tener una maleta enorme y nada más. ir. y ya se verá. qué
macabro el ex profeso, la combinación de romanticismo, aventura
y riesgo
yo voy, voy siempre
al siempre va, diría Ángel, y lo anterior también es un revisionismo poético, pero ya no recuerdo de qué autor, así que seguramente se trate de Artaud. yo voy, voy siempre, pero no con el ánimo templado
pre/post
se fue el rubor más exultante que conozco: el de la verguenza. he respirado. he abierto la boca y me ha salido un loco. el loco. pero cuando se va no me siento cuerda. si acaso un poco menos tensa, pero todavía atada, enseguida se puede dar todo la vuelta, si yo misma me puedo pasar de vueltas, de rosca, como una botella. no es resiliente el vidrio, se rompe en mil pedazos y no hay forma humana de recomponerlo. triste que se descomponga transparente en el espejo, y que no vuelva
Étant donné
qué se hace cuándo el tono cambia a la velocidad del rayo, y se aparece como por azar el pasado, debe ser esa otra manía de ponerlo todo por escrito. pero cómo cambiar eso si somos lo que escribimos, si todo es una tarjeta postal. por eso dices que hay que borrar recuerdos, es una manera tan cobarde de olvidar el pasado que no sé cómo un día pudo darme el arrebato
legumbres
lo que en Madrid son judías en Bilbao eran vainas. y lo que en Madrid son judías a veces son alubias. y yo llevo siete años preguntando a los camareros qué es lo que hay exactamente en el menú
principio de incertidumbre
tengo que (no)velarLo, que no debe ser lo mismo que novelearlo, convertirlo en ficción
im(p)aginare
me gustaría que algún libro se titulara lo caliente y lo frío -existe ya?- he visto Lo crudo y lo cocido , leo Lo real, intento olvidarme de que existe Lo bello y lo triste, de que por supuesto no hay ni Temor y temblores, ni mucho menos los robos, Estupor y temblores, ya ni siquiera sé si me estoy equivocando con los títulos, seguramente sí, pero hay que recapitular: debería existir lo crudo y lo crecido, o lo crudo y la crecida, y sobre todo desterrar, ¡al ostracismo¡ la manía de complicarlo todo haciendo que el articulo neutro sea mayúsculo
menudo cuadro
llegaron dos testigos de jehová y abri la puerta sosteniendo en las manos un libro titulado Lo real
la sombra de la semana es alargada
pero la regla periodística impide titular con, valga la redundancia (y eso que no soporto esta palabra) títulos de libros o filmes, pero claro, a estas alturas de la película, en fin
"triada:arte-artista-verdad"
patum
recuerdo que te compraste un libro sobre la melancolía y me dijiste que pensabas que quizá me gustara
recuerdo que te compraste un libro sobre la melancolía y me dijiste que pensabas que quizá me gustara
ludens
Agus, AleK dijo esta noche que ella de ser sería nutria. Y me hizo un gesto con las manos, agrupando dedos, mientras decía: ahí, con las ramitas. Termita. Carcoma? Una historia del mundo en diez capítulos y medio. Julian Barnes. Qué ganas de verte, Lalala! A ti y a todos. De comprar libros, de regalarlos. Agus, ya nadie usa la palabra patente, no? existió alguna vez en castellano? dónde está la versión de la que me hablaste al teléfono? una vez fui a Palermo desde Villa San Giovanni y ayudé a un franciscano guapísimo a subir su maleta. Y me dio una patente de cristiano. Rosa, como de carnet de conducir. Pero era una patente de cristiano en italiano.
me interesan, como a las viejas, el punto y la circunferencia
Sor Juana y Emily sostienen desde la cúpula este ramillete de ruegos, de uvas pasas, de lluvia calada. imagino que las tres hacemos puntillismo juntas, o que cogemos un par de agujas. yo grito entonces: Sewing Girls! Y pienso en Edward Hopper
en el eje de rotación
comienzo por desconocer el significado de la palabra impresión, mientras mi obsesión se instaura sobre un verbo: estampar
en la línea de flotación
soportando cantidades-in-gentes de agua y de calor,
en línea: al fin y al cabo. recto el diápasón
en línea: al fin y al cabo. recto el diápasón
entre el rojo y el verde una carcajada
(llena de agua)
(llena de ceros)
000, de letras asincopadas,
de exigencias, de normas e impuestos.
no se puede recorrer el alfabeto, no se
puede escapar de ese destierro
(llena de ceros)
000, de letras asincopadas,
de exigencias, de normas e impuestos.
no se puede recorrer el alfabeto, no se
puede escapar de ese destierro
entre mi ojo y el perro un ahogado
como en el poema argentino, si es que los poetas son nacionalismos.
entre el desvelo y la apariencia muchos meses en ascuas, otros tantos a la intemperie, algunos días borrachos
entre el desvelo y la apariencia muchos meses en ascuas, otros tantos a la intemperie, algunos días borrachos
no es sentimiento es hipertrofia
aprendimos, aprendo en este momento, a vivir con ello, pero me pregunto cómo será el reverso. la ironía vuelve de nuevo. reve como el sueño francés, revelacionaria, como si sirviera para algo y, sobre todo, una interrogación incapaz de convertirse en ninguna vocal: cómo será la ausencia de mis restos? lo que dejo, lo que desprendo, lo que hace que sufra por todos, esa angustia malsana que no lleva a ningún lado sino a enrojecer estos huecos verdes por los que observo
puede que haya que cambiar inquietante por turbador
porque todavía es necesario hablar del pudor, aunque sea sin mencionarlo, porque me sorprende la palidez de mis sentipensamientos, si es que existen, si están cuerdos, no son pasivos sino intermedios. vuelvo siempre a las consideraciones artaudianas, a la diferencia entre sensación y sentimiento. ¿cuál es más inútil? si ambos son fútiles, ¿debería importarnos?, ¿valen más si más intensos?, ¿o menos?, pobres, ellos también luchan con mi otra lucha, se van agotar. angostar. anegar sigue sin ser un verbo impersonal, se ponga la ortodoxia como se ponga, yo me voy a la paradoxa, al pathos histérico de no saber nunca qué estoy exacta-mente sintiendo
macula
lo más inquietante es lidiar con mi misantropía y mi sociabilidad. o esa lucha suya. mi perverso sentido del silencio y esa manía cortés que voy dejando en las esquinas, mi voyeurismo capaz de perder su timidez cuando la gente se hace persona
Los Noveles 36
reverencias
esta mañana he sacado de la estantería a papasquiaro,
he pensado que la vida quizá tenga su milagro
y que el frío es otra excusa más para abrazarnos
a las tantas
y al trantran. tachán-tachán. el 99% de batería del portátil me parece demasiada ironía. no recuerdo el sarcasmo inglés. y la sarcasma comienza a parecerme sarna. dormiré un poco pero prometo volver enseguida a la jaula
a huesos de sepia
Juro que, antes de que vuelva el alba a romper,
encontraré la cuadra y arrancaré el cerrojo.
W.B. Yeats
vaya con yeats
oye leiste la semana pasada o así una noticia sobre Huesitos, la chocolatina?
fue enternecedor encontrarme eso en un titular
acabo de leer esto:
Una equilibrista enana se echa al hombro
una bolsa de huesos y avanza por el alambre con los
ojos cerrados.
A. Pizarnik
encontraré la cuadra y arrancaré el cerrojo.
W.B. Yeats
vaya con yeats
oye leiste la semana pasada o así una noticia sobre Huesitos, la chocolatina?
fue enternecedor encontrarme eso en un titular
acabo de leer esto:
Una equilibrista enana se echa al hombro
una bolsa de huesos y avanza por el alambre con los
ojos cerrados.
A. Pizarnik
consecuencias
tan sintética que el el asunto deja de ser título y se convierte en cuerpo del relato, el punto final en una superstición, los dos puntos suspensivos necesidad vitalvicia, la exclamación la auténtica i mayúscula y el cansancio la mejor manera de olvidar lo peor
estoy en francia
el tercer plato siempre es queso y yo lo celebro. mejor si lo acompaña algo dulce. no paro de beber vino y seguir las órdenes de un horario turístico. camino, y como siempre no tengo zapatos preparados para el constante suelo empedrado o el asfalto. la metáfora es el zapato. se ponga Derrida como se ponga. por eso si juegas a las citas Rimbaud tiene suelas de viento. hoy no me parece casual ninguna u, ninguna ausencia tampoco
mi matiz ni tamiz
en el absurdo por defecto, en la realidad al revés del MundoDisco, lo único que te hace ser humano (ignorando el pleonasmo) es recordar Indiana Jones III, a Harrison Ford y su cicatriz en la barbilla diciendo: tapices! dónde están los tapices??? dentro de un castillo nazi. sobre todo porque después aparace Sean Connery versión Jones Senior, venciendo al enemigo con un paragüas (como el que alude Derrida en los espolones de Nietzsche) mientras dice: que sea mi Ejército los pájaros del cielo, y cita a Carlomagno, y más no recuerdo
no sé cómo es la c al revés
se tiende a valorar cualquier asunto en función de su viabilidad
se puede vencer al tiempo
los retos curten
los jefes gritan
la poesía como la vida
no sé si es preferible, en algunos casos, aprender a ser víctima
se puede vencer al tiempo
los retos curten
los jefes gritan
la poesía como la vida
no sé si es preferible, en algunos casos, aprender a ser víctima
mis amigos en el infierno
no soy observador ajeno sino el ejemplo. la representación. puedo observar pero todo incide en mi realidad. sin embargo yo soy de esa gente que evita pronunciar la palabra realidad. también verdad. sobre todo algunos verbos. otra de mis fobias: culpabilidad. si tengo que decir algo parecido digo: responsabilidad. nunca nada es bueno o malo. todo es por algo. los cambios provocan otros cambios. si tú giras el mundo gira contigo. sonrie, por si acaso. compórtate. nunca sabes quién te podría estar mirando
the silence of my lamp
el tiempo se alarga como el puente de Tacoma. de la piedra resonante extraigo que cuando el tiempo es lento estoy más alegre. dos días son cuatro, cinco por lo menos diez. caminar un paso obligado, mi mano la encontré en la sombra de la pared
reloj de hielo
el tiempo nocturno se puede medir con una lavadora: tienes una hora para perder todo lo sucio que te trajiste de las calles, literalmente (y esto me dicen que no es bueno) despojarse. si te duermes te puede despertar el centrifugado. ahora la lavadora me pilla demasiado lejos, lo cual es tan malo o tan bueno como tomarse la lejanía de forma literal. literalmente. el periodismo dice: se desdeña de los adverbios terminados en mente. he comprendido hace muy poco que la razón es que las cosas que terminan en mente inquietan, innecesariamente.
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